tag:blogger.com,1999:blog-2298947151804475952024-02-21T07:00:40.240-08:00dos + dos = cuatroAliciahttp://www.blogger.com/profile/09533599700441205845noreply@blogger.comBlogger43125tag:blogger.com,1999:blog-229894715180447595.post-22596880999255754642014-05-12T10:20:00.002-07:002014-05-12T10:20:43.363-07:00Ausencia<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsuSOzXRdPps1AqmDFduTAeyHhjlXaTQJYatJ-HP7yZxB8ByCyU50Mjajs8p83eHNjADRb4CJlTOFG-jjF-bzFdFpdt1u6Osm6obq-61GiXZ-gs6pM_ggyEhUitAmT1Ls-3NCXKbOdPgU/s1600/lo+que+queda+del+cole.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsuSOzXRdPps1AqmDFduTAeyHhjlXaTQJYatJ-HP7yZxB8ByCyU50Mjajs8p83eHNjADRb4CJlTOFG-jjF-bzFdFpdt1u6Osm6obq-61GiXZ-gs6pM_ggyEhUitAmT1Ls-3NCXKbOdPgU/s1600/lo+que+queda+del+cole.jpg" height="149" width="200" /></a></div>
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<br /></div>
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Parece ser que Picasso procuraba no estar presente en sus inauguraciones y cuando le preguntaban el porqué de su ausencia, siempre contestaba: <i>'No hay nadie más presente que el ausente'</i> y no le faltaba razón. Lo ausente, aquello que falta, protagoniza muchos momentos de nuestra existencia. Libros y libros se han escrito sobre amores perdidos, imposibles, que con hueca presencia llenaron las vidas de personajes. Aquello de lo que carecemos llega a obsesionarnos tanto que, las más de las veces, nos volvemos incapaces de disfrutar de lo ya conseguido.</div>
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Llegado el momento mis compañeras de colegio y yo no sólo concluimos nuestros estudios sino que, como si alguien hubiera tirado de la alfombra bajo nuestros pies, nos quitaron de un plumazo el pasado, vaciaron nuestras aulas, quemaron nuestros pupitres, garabatearon en nuestras pizarras, profanaron nuestros rincones. Sin embargo, como decíamos al principio, esa ausencia ha magnificado el recuerdo. En nuestros encuentros se materializan aquellos espacios que conocemos de memoria; se despierta el olor a lápices recién afilados mezclado con los aromas que salen a través de la puerta de la cocina allá abajo junto a la ceiba; se oyen las risas y los cánticos mezclados con las solemnes campanadas y volvemos a sentir aquellos intensos sentimientos primerizos. Aunque nuestro primer impulso fuera reaccionar con impotencia ante la tristeza de no tener a dónde volver los ojos, reconozco que quizás haya sido ésta nuestra gran oportunidad de comprender la lección: <i>todo lo físico concluye antes o después</i>, mientras que lo importante, lo trascendente, permanece en nuestro interior ligado irremediablemente a <i>aquella niña que, con un balde lleno de agua, mojaba la tierra bajo la ceiba para que no se levantara polvo durante los recreos.</i></div>
<div style="text-align: justify;">
Y cada domingo, de camino al estadio, el inmenso árbol me ve pasar y me cuenta viejas anécdotas sabedora de que ya hemos aprendido que también nosotros somos la ceiba.</div>
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Aliciahttp://www.blogger.com/profile/09533599700441205845noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-229894715180447595.post-16083572263247063992014-05-02T09:22:00.004-07:002014-05-02T12:49:10.434-07:00Díme<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGiCvGtbg8fGSgRWg_dP_mIoXtHO1M4uDIj2btpxMbEfYyGO1P-bMODDsFXkvqY39_j0DNakLZitl7o3p9NGDZSEd8PoIxWAl6i5U16o2kqZU-2AoUNwFU_ChiKzNZE5j3KAiHQbCGlvk/s1600/trabalenguasparaninos-trabalenguas-dificiles-parte-2.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGiCvGtbg8fGSgRWg_dP_mIoXtHO1M4uDIj2btpxMbEfYyGO1P-bMODDsFXkvqY39_j0DNakLZitl7o3p9NGDZSEd8PoIxWAl6i5U16o2kqZU-2AoUNwFU_ChiKzNZE5j3KAiHQbCGlvk/s1600/trabalenguasparaninos-trabalenguas-dificiles-parte-2.JPG" height="200" width="180" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Nos encontrábamos distantes y aislados, no sólo por los miles de kilómetros que nos alejaban de la capital, sino también por esa separación que surgía en cuanto pronunciábamos cualquier palabra. La radio nos hablaba de otra manera, con esas <i><b>ces </b></i>foráneas que, impuestas a los locutores de antaño como careta que esconde el rostro, nos llegaban recias y forzadas almidonando nuestras relajadas eses.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Hablar sin pronunciar las <b><i>ces </i></b>nos convertía automáticamente en provincianos del sur, <i>abananados</i> ciudadanos a los que había que oír de medio lado arrullándose en la melodía de un deje exótico. Y si además eras mujer, pasabas a ser una especie de <i>geisha alatinada</i> que embrujaba al personal con su belleza de palmera datilera sembrando un reguero exagerado de <i>'mi niños'</i> y <i>'mi niñas' </i> con los que contrarrestar una silbante conversación seductora.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Porque, en realidad, creo que la colonización española tuvo mucho de colonización lingüistica: aquellos virreyes y gobernadores subyugaron a todos con sus cortantes<i><b> ces</b></i> e incisivas <i><b>jotas </b></i>.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Cuando alguna alumna nueva llegada de la península tomaba la palabra y reproducía con soltura el habla de la radio, nosotros ingenuamente pensábamos que todo lo que decía era brillante. Mientras que, nos agazapábamos detrás de palabras que no contuvieran la temida <i><b>ce</b></i>, ignorantes de que ese rasgo era tan sólo una de tantas otras diferencias.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Años más tarde, viajando en autobús por la Gran Vía madrileña, me entretenía observando a los peatones tratando de descubrir si eran o no de la península. Mi técnica consistía en detectar si al hablar la punta de la lengua sobresalía entre los dientes o no. En caso de no hacerlo, se trataba de provincianos del sur, como yo.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Ese secreto handicap me acompañó muchos años. Pero el tiempo vuela, el mundo ha encogido y las gentes se han mudado de escenario y ahora resulta que sale a la luz que somos muchos más los que hablamos así, que el español en nuestra voz recupera vocablos perdidos y esa suavidad que adquirió a bordo de las goletas surcando océanos en busca del nuevo mundo, desgastándose contra las olas, las rocas y penetrando inexploradas selvas.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Sí, al final me doy cuenta de que aquellas <i><b>ces </b></i>y <i style="font-weight: bold;">jotas </i>no eran para mí.</span><br />
<div>
<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;"><br /></span></div>
</div>
Aliciahttp://www.blogger.com/profile/09533599700441205845noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-229894715180447595.post-58899009944509405502013-05-30T11:28:00.001-07:002013-05-30T11:35:45.239-07:00En el mar<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyC5pfsJ2-gNBeRpcTLC1H0LPybmZ8rdGo7y8Y3QHm3hbTNhyTsxBSR94yRR49vX0qMjFwH6g0VoBQtHh9P7XLd4XGqS9-wHZojauFNg5FVNf9FOKVKsOPydJzStrWFjHNnmKgY__ze4o/s1600/mar+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyC5pfsJ2-gNBeRpcTLC1H0LPybmZ8rdGo7y8Y3QHm3hbTNhyTsxBSR94yRR49vX0qMjFwH6g0VoBQtHh9P7XLd4XGqS9-wHZojauFNg5FVNf9FOKVKsOPydJzStrWFjHNnmKgY__ze4o/s320/mar+2.jpg" width="320" /></a></div>
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Hace un par de años fui de crucero por primera vez. Hasta entonces, sólo había viajado en barco en trayectos concretos cuando, debido a la insularidad, tuve que trasladarme con mi vehículo y, por eso, me sentía fascinada con la idea de vivir durante unos días en un inmenso edificio surcando los mares en busca de lugares distantes. El mar con toda su potencia rugiría bajo mis pies.<br />
Resultó que la fecha elegida no era la mejor y, ya de entrada, nos cambiaron el primer destino porque lluvias torrenciales habían anegado Funchal. A cambio llegaríamos a Cádiz al día siguiente. Sin embargo, tampoco llegamos a nuestro nuevo destino: durante la noche un joven de 34 años se había tirado por la borda. No se descubrió el incidente hasta la mañana siguiente cuando sus padres, que habían insistido en que el viaje serviría para aligerar la depresión de su hijo, notaron su ausencia y dieron la alerta. Tras registrar el barco, el capitán tuvo que virar y volver a recorrer el trecho que habíamos avanzado desde su desaparición hasta ese momento.<br />
En vano. El mar se había adueñado de su presa y, a pesar de que unos troncos flotando en la superficie nos hicieron dudar, el barco retomó su rumbo y, con la desesperanza colgando de popa, llegamos a Málaga.<br />
Desde el balcón de mi camarote imaginé el espanto de ver desde el agua cómo el gigantesco barco se alejaba envuelto en un ruido de máquinas, música y cánticos. ¿Cuáles serían sus últimos pensamientos? ¿Perdió el conocimiento desde un principio? o, por el contrario, sobrevivió a una lenta agonía de frío, angustia y soledad, en pleno arrepentimiento. Nunca lo sabremos.<br />
Pero la vida sigue siempre adelante y el crucero transcurrió igualmente, con el pasajero o sin él. Para sus padres, el peor viaje de sus vidas, para los demás pasajeros, una anécdota más que añadir a sus bitácoras.<br />
Y ayer, cuando iba a darme mi paseo diario junto al mar, observé que el fuerte oleaje había arrastrado hacia la costa algunos palos, una bolsa de plástico, una botella y, en medio de todo ese remolino, solitaria flotaba una zapatilla deportiva de hombre.<br />
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Aliciahttp://www.blogger.com/profile/09533599700441205845noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-229894715180447595.post-4307732285954893862013-05-21T12:40:00.000-07:002013-05-21T12:40:26.235-07:00Reflejos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMihRIjXlmweQqNpkZuCtdR2LtfdUtH6oPiwSLuiQJ1WGfMx84Bm1nlCL0x8JJ6JsilY82fSktpgJi5vop1RNnTr2g1xYEbmWJAFxZOkdAMN06N9GrjrfAZbTh3Dns1JgeYMX7lgH7DSA/s1600/imagesCAD02348.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMihRIjXlmweQqNpkZuCtdR2LtfdUtH6oPiwSLuiQJ1WGfMx84Bm1nlCL0x8JJ6JsilY82fSktpgJi5vop1RNnTr2g1xYEbmWJAFxZOkdAMN06N9GrjrfAZbTh3Dns1JgeYMX7lgH7DSA/s1600/imagesCAD02348.jpg" /></a></div>
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<br /></div>
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Nací y crecí en una época en la que la información no tenía cara. La radio nos daba las noticias y nos narraba acontecimientos sin apoyos visuales, dejando a nuestra imaginación construir alrededor de las palabras los escenarios en los que se movían los referidos personajes. Ya desde pequeños nos acostumbramos a escuchar los cuentos a través de la radio y nos familiarizamos con el proceso por el cual una serie de vocablos adquirían en nuestra mente una dimensión comparable a la de las películas de hoy en día. Las radionovelas iban incluso más allá, permitiendo que los oyentes tuvieran tiempo de interactuar con los contenidos durante las pausas que mediaban entre una entrega y la siguiente, añadiendo así el acceso de la narración a la vida cotidiana de las gentes.</div>
<div style="text-align: justify;">
La radio sigue siendo un medio de comunicación eficaz y maravillosamente evocador. Por ello, cada noche antes de dormir, dejo que la voz de la sociedad me llegue a través de ella. Programas como <b>Hablar Por Hablar</b> constituyen un espontáneo documento del tipo de vida que llevamos. Hasta hace bien poco, los participantes en el programa referían problemas como: <i>me dejó mi novia; el inquilino no me paga el alquiler; mi marido tiene una amante; la bruja de mi suegra me tiene celos ...</i> problemas universales surgidos de la comodidad de no tener que preocuparse por la supervivencia. Desgraciadamente, desde hace un año, las llamadas son cada vez más angustiosas: desfiles de personas comiendo gracias a Cáritas; okupas en edificios abandonados; ancianos desahuciados por ser fiadores la hipoteca de alguno de sus hijos; gente que se alimenta de los deshechos de los supermercados; vecinos que no pueden pagar el recibo de la luz; frío y soledad; desesperación...</div>
<div style="text-align: justify;">
El mundo se ha vuelto un lugar hostil. Ya no tenemos el huertito familiar donde plantar unas cuantas papas y recoger unos limones. El asfalto lo cubre todo y los billetes se esconden en las carteras de unos cuantos que nos vigilan para llevarse todo lo que nos queda y dejarnos literalmente sin blanca.</div>
<div style="text-align: justify;">
Sí, definitivamente ¡se apagaron las luces del mundo! Lo confirma la radio. ¡Ojalá mañana empecemos a llamar de nuevo para comentar que nos duele el talón o que nuestro perro ladra en inglés!</div>
Aliciahttp://www.blogger.com/profile/09533599700441205845noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-229894715180447595.post-55454814205257556802013-05-07T09:38:00.001-07:002013-05-07T09:40:01.115-07:00De paso. Relato del mes de mayo de Esta noche te cuento.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwDz4PecYTXgtuuus8x1bKIxH0FqP_pOVmihPorPFxrBwKVGc7TyeoeNEF1WPxVmNHQLy2Wun3cIGQyke34YJ7Mdb6QLIO1l0uoLLusAZerbJOW1IrOD1VRTud77ACwXSK8ws-Z4f_2pY/s1600/princesa+5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwDz4PecYTXgtuuus8x1bKIxH0FqP_pOVmihPorPFxrBwKVGc7TyeoeNEF1WPxVmNHQLy2Wun3cIGQyke34YJ7Mdb6QLIO1l0uoLLusAZerbJOW1IrOD1VRTud77ACwXSK8ws-Z4f_2pY/s1600/princesa+5.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; font-size: 15px; line-height: 20px;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Tres días ha que no habla, no come, no consiente compañía alguna. Se la ve deambular de una estancia a otra en palacio. Al caer la noche, su inquieta sombra ennegrece el castillo y su llanto se mezcla con el canto de las cigarras y el croar de las húmedas ranas.</span></span></div>
<span style="background-color: white;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"></span></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 15px; line-height: 20px;">No encuentra consuelo a tanta aflicción.</span></span></span></div>
<span style="background-color: white;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">
<span style="font-size: 15px; line-height: 20px;"><div style="text-align: justify;">
Atrás quedaron las perdices que auguraban felicidad. No imaginó entonces que su condición de princesa fuera pasajera.</div>
</span></span></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; font-size: 15px; line-height: 20px;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Y ahora, se pregunta con perplejidad qué diablos es eso de ser Reina.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; font-size: 15px; line-height: 20px;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; font-size: 15px; line-height: 20px;"><br /></span>
<span style="background-color: white; font-size: 15px; line-height: 20px;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><a href="http://estanochetecuento.blogspot.com.es/2013/05/may57-de-paso-de-alicia-barajas.html">De paso - Esta noche te cuento</a></span></span></div>
Aliciahttp://www.blogger.com/profile/09533599700441205845noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-229894715180447595.post-20557312388763827212013-04-13T04:51:00.001-07:002013-04-13T13:22:10.120-07:00Caballero De Fina Estampa (Relato presentado al concurso de Abril de ESTA NOCHE TE CUENTO)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEtYzb63kO-0c8cTO6HfBCl79uqjUA3I7cXOgCoBtOeT3Pwb9qUMjfUny-q7DVjYi_MCqFvuryJfy8mpaqr0XJ5AA01nZrGNB086OlnaIa4xqLEqupZie-uIJOMT1TJmWFQILatJF6jsY/s1600/caballero.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="297" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEtYzb63kO-0c8cTO6HfBCl79uqjUA3I7cXOgCoBtOeT3Pwb9qUMjfUny-q7DVjYi_MCqFvuryJfy8mpaqr0XJ5AA01nZrGNB086OlnaIa4xqLEqupZie-uIJOMT1TJmWFQILatJF6jsY/s320/caballero.png" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><span style="background-color: white;"><span style="font-size: 15px; line-height: 20px;"><br /></span></span>
<span style="background-color: white;"><span style="font-size: 15px; line-height: 20px;"><br /></span></span>
<span style="background-color: white;"><span style="font-size: 15px; line-height: 20px;">- ¿Qué es un caballero, mamá?</span><br style="font-size: 15px; line-height: 20px;" /><span style="font-size: 15px; line-height: 20px;">- ¿Por qué me preguntas eso?</span><br style="font-size: 15px; line-height: 20px;" /><span style="font-size: 15px; line-height: 20px;">- Porque ayer, el abuelo de Megan estaba oyendo una canción sobre algo así como un ‘caballero de fina estampa’.</span><br style="font-size: 15px; line-height: 20px;" /><span style="font-size: 15px; line-height: 20px;">- Pues debe de ser una grabación muy antigua.</span><br style="font-size: 15px; line-height: 20px;" /><span style="font-size: 15px; line-height: 20px;">- Sí, el abuelo me dijo que tenía un par de siglos.</span><br style="font-size: 15px; line-height: 20px;" /><span style="font-size: 15px; line-height: 20px;">- Entonces, mamá, ¿qué es un caballero?</span><br style="font-size: 15px; line-height: 20px;" /><span style="font-size: 15px; line-height: 20px;">- Hija, los hombres no siempre han sido damiselos.</span><br style="font-size: 15px; line-height: 20px;" /><span style="font-size: 15px; line-height: 20px;">- ¡En serio, mamá!</span><br style="font-size: 15px; line-height: 20px;" /><span style="font-size: 15px; line-height: 20px;">- Sí, hija, hubo un tiempo en el que los hombres eran los que mandaban y las mujeres se limitaban a servirles. Entonces, al igual que las mujeres de hoy, eran ellos los que luchaban por la protección del grupo defendiendo valores y enfrentándose a todos los peligros y como en la época pre-tecnológica iban a caballo, se les llamó caballeros. ¿No has oído hablar de Don Quijote de la Mancha?</span><br style="font-size: 15px; line-height: 20px;" /><span style="font-size: 15px; line-height: 20px;">- ¡Ni idea!</span><br style="font-size: 15px; line-height: 20px;" /><span style="font-size: 15px; line-height: 20px;">- Creo que lo reescribieron bajo el título de ‘La ingeniosa Dulcinea del Toboso’ y era sobre las aventuras de una mujer que se chifló de tanto leer historias de manga y se creyó que era un Pokémon que tenía que evolucionar…</span><br style="font-size: 15px; line-height: 20px;" /><span style="font-size: 15px; line-height: 20px;">- Ah, sí, y que evolucionaba en un bosón de Higgs…</span></span></span><br />
<div>
<span style="background-color: #660a0a; color: #eeeeee; font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: 15px; line-height: 20px;"><br /></span></div>
<div>
<a href="http://estanochetecuento.blogspot.com.es/2013/04/abr94-caballero-de-fina-estampa-de.html?showComment=1365852024772#c8962977734792791917"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">http://estanochetecuento.blogspot.com.es/2013/04/abr94-caballero-de-fina-estampa-de.html?showComment=1365852024772#c8962977734792791917</span></a></div>
Aliciahttp://www.blogger.com/profile/09533599700441205845noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-229894715180447595.post-78805892737141122792013-02-16T13:42:00.001-08:002013-04-13T13:21:51.287-07:00¡Hasta la corona!<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOi_5kK6YXTuQs_X2x0twiN7ZKc_sD5MzF1-9SP0ZLSFKYWv_KZoFv4EYCLvUSui3ot4C0SSaob45eVgZ64WZ0ZFR9CsjfZh4tVIQqeYbrvehOVV2mvljSRvepLdZQCdRdvg4jGDIvGps/s1600/reyes+magos.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="297" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOi_5kK6YXTuQs_X2x0twiN7ZKc_sD5MzF1-9SP0ZLSFKYWv_KZoFv4EYCLvUSui3ot4C0SSaob45eVgZ64WZ0ZFR9CsjfZh4tVIQqeYbrvehOVV2mvljSRvepLdZQCdRdvg4jGDIvGps/s320/reyes+magos.png" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: inherit;">Observando el sentir general, tengo la sensación de que el escrito de hoy no va a ser muy popular pero no por ello voy a dejar de escribirlo. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Ha llegado la derecha al poder y con ellos el sentimiento anti-monárquico se ha desbocado. No contentos con privatizar con explicaciones a los ciudadanos de que se gestiona mejor algo privado, cuyo fin último es el negocio particular, que lo público y cosas por el estilo, ahora se han lanzado a la cruzada mediática contra la monarquía aprovechando los abusos cometidos por uno de los miembros de la familia real.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">A la cruzada se han unido todos: la derecha, la izquierda y los ciudadanos de a pie que, sin saberlo, están a punto de reproducir situaciones ya vividas en este país por antiguos monarcas.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Aunque comparta algunos de los razonamientos para el desmantelamiento de la institución, como el hecho de que todos somos iguales y que la cuna no debe marcar la vida de unos pocos elegidos y convertirlos en intocables, yo me pregunto si sería mejor tener un presidente que un rey.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Visto lo visto, el hecho de tachar al rey para poner a un presidente en su lugar no termina de convencerme. Han sido tantos los desmanes cometidos por políticos corrompidos y regidos por sus ideas que casi prefiero a alguien que esté por encima de ideologías y cuya preparación esté íntegramente dirigida a conseguir de él un hombre o una mujer ecuánimes que escuchen a unos y a otros. El soberano es el representante de este país y ha sido entrenado para enfrentarse a cualquier situación ya sea civil, militar, política e, incluso, protocolaria. Es una especie de padre de todos nosotros, una figura de respeto y respetada. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Si cambio el escenario me encuentro con un presidente del estado que es un político con ideas marcadas, con lo que representaría tan solo a una parte del electorado. Además, sería más fácilmente corrompible, pues sus garbanzos no los tiene asegurados y su preparación no es en absoluto comparable a la de un monarca que ha sido entrenado con esmero desde la cuna para ejercer una determinada función.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Mis sospechas están en el gobierno actual, en su afán privatizador y su codicia por hacerse con todo lo lucrativo que le quede al estado y ahora esa saña contra la monarquía me resulta sospechosa y me temo que, ahítos de dinero, ahora se hayan propuesto desbancar la competencia y no pararán hasta conseguir alzarse a lo más alto. Y lo peor de todo: las masas, azuzadas por los medios de comunicación, les van a hacer el trabajo sin que ellos muevan un dedo. Porque al ver a la gente arremetiendo descarnadamente contra la pareja real a la que hasta hace poco observaban envidiosos con el rabillo del ojo, vienen a mi mente imágenes del circo romana donde las multitudes pedían a gritos el sacrificio de algún prisionero.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">¡Dios nos libre de un político con corona!</span></div>
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Aliciahttp://www.blogger.com/profile/09533599700441205845noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-229894715180447595.post-28491368107811732302013-02-10T13:07:00.004-08:002013-02-10T13:07:56.331-08:00Sensibilidad<div style="text-align: justify;">
Todos los años, por estas fechas, se asoman a la superficie del mar las temidas medusas. Su llegada es comentada por los bañistas que diariamente acuden al Club Náutico a respirar aire cargado de yodo y desarrollar el espíritu deportivo que les impulsa a darse el tonificante chapuzón. Entre las conversaciones que surgen alrededor de los tentáculos de estos seductores seres, hay una que no falla: <i>'esto no es normal. Antes sólo había medusas en verano... ¡es el cambio climático!'.</i> Si hacemos memoria nos veremos a nosotros mismos diciendo esa frase el año pasado y el anterior...</div>
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No, el mundo no ha cambiado tanto. Ni siquiera decimos la verdad cuando proclamamos que lo que está pasando hoy en día no pasaba hace años. Las circunstancias sí son diferentes, pero los los tozudos acontecimientos se repiten flotando por encima de las olas de las circunstancias.<br />
Los que sí vamos percibiendo las cosas de manera diferente somos nosotros. Objetos que en otros tiempos nos impresionaron por lo avanzado de su tecnología, su diseño aerodinámico y su apariencia casi de ciencia-ficción, nos parecen hoy anticuados artefactos carentes de cualquiera de los atributos anteriormente enunciados.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLYPWdaSf8m2Whn5S9BHlN0wuZVqocDLMSWAotyqKWiPMeMUCjz9tT9FU1ierODBzVq7tSCMUK-tb7vxShpzlQL54twjh4Vaaz9_RV2YFfwopBIu6s67XL_1u8uHlP1AYvIfLTD5Dy16I/s1600/seat+127.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLYPWdaSf8m2Whn5S9BHlN0wuZVqocDLMSWAotyqKWiPMeMUCjz9tT9FU1ierODBzVq7tSCMUK-tb7vxShpzlQL54twjh4Vaaz9_RV2YFfwopBIu6s67XL_1u8uHlP1AYvIfLTD5Dy16I/s320/seat+127.jpg" width="255" /></a></div>
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Todo esto surgió porque el otro día vi circulando en mi ciudad un Seat 127 y de repente me quedé asombrada de su aspecto. Recuerdo que por los setenta, los jóvenes de mi generación se pirraban por gozar de la oportunidad de sentarse cómodamente tras el voluminoso volante y moverse de un lado a otro escuchando música de cassettes a todo volumen. Hoy en día, sin embargo, el vehículo resulta arcaico y da la impresión de que su decrepitud no es nueva, sino que en realidad nació ya viejo y desvencijado.<br />
Pero entonces llega a mi memoria el recuerdo aun disponible de aquel vehículo primoroso que todos queríamos poseer y me digo, no, el vehículo no es el que ha cambiado, somos nosotros los que lo percibimos con una mente que ha ido refinándose de tanto mirar, que ha ido haciéndose cada vez más culta y exigente. ¿Y nuestra sensibilidad? en cierto modo también ha mejorado. Somos más conscientes del daño que causamos a los animales; nos hemos vuelto más aseados; entendemos mejor los derechos de unos y otros....<br />
El mundo no se ha convertido pues en un lugar mucho peor porque entretanto nos hemos ido puliendo y ahora somos, aunque no lo sepamos, mejores que antes... y, si no, ¿por qué no se paran delante de un 127 y le buscan esa belleza innovadora que un día les conmovió el alma?<br />
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Aliciahttp://www.blogger.com/profile/09533599700441205845noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-229894715180447595.post-31584675511070259022013-01-28T15:40:00.002-08:002013-01-28T15:43:36.629-08:00El circo<div style="text-align: justify;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj14QeEFkqpg2aLw5kQAtSy0FhUU47Chr2vWbd9IkDjBwQsWAmq-tIIN7yCL_UMOVQIj6w9T7HiHUDL0HCw9FPw5WPyUntUfFNsxhHCPzxEtnRO307ejmiahxa_Gswy-g-tc9jvm3Yk8fY/s1600/juegosdedecorardecoraelcirco.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="234" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj14QeEFkqpg2aLw5kQAtSy0FhUU47Chr2vWbd9IkDjBwQsWAmq-tIIN7yCL_UMOVQIj6w9T7HiHUDL0HCw9FPw5WPyUntUfFNsxhHCPzxEtnRO307ejmiahxa_Gswy-g-tc9jvm3Yk8fY/s320/juegosdedecorardecoraelcirco.jpg" width="320" /></a></div>
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Las clases de lengua española en el colegio no me gustaban demasiado. En aquella época todo se limitaba a las reglas de ortografía, dictados y un montón de conceptos cuya definición repetíamos sin que nuestro cerebro las contemplara para poderlas interpretar. De aquellas largas horas perdidas memorizando disparates sólo recuerdo alguna que otra redacción en la que por algún motivo mi sensibilidad surgió desde lo profundo para dejarme transcribir mis incipientes sensaciones.</div>
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De entre ellas, una hablaba del circo. Recuerdo describir el solar abandonado que se transformaba de la noche a la mañana en un lugar mágico de ilusión y fantasía. La carpa redondeada a rayas blanco y rojo bordeada por hileras interminables de bombillas que conseguían encender la emoción de la chiquillería. La noche, horas inusuales para presenciar el espectáculo y el irremediable final que dejaba tras de sí el solar nuevamente abandonado.<br />
Pues a veces me viene a la cabeza la misma imagen cuando contemplo el mundo actual. Siento que me estoy moviendo por calles que no son calles y paso ante fachadas detrás de las cuales no hay nada. La gente se desplaza distraída, llenando de sentido un decorado construido sin su consentimiento por algún ente manipulador que trata de dar vida al hueco escenario a base de engañar a las personas haciéndoles creer que hay algo detrás.<br />
Aparte de la vacuidad, observo los ademanes resignados de aquellos que no hace mucho surcaban el mundo en total desenfreno y ahora, culpables, miran el asfalto que va derritiéndose al contacto con sus pies. Se apagaron las luces del mundo, las bombillas se han fundido y el decorado se ha acartonado, dejando entrever en su interior las piedras del solar que un día despertó fugazmente de su letargo.</div>
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Aliciahttp://www.blogger.com/profile/09533599700441205845noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-229894715180447595.post-36060725806605107022013-01-17T03:36:00.000-08:002013-01-17T03:36:01.805-08:00¡Oye!<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIYVlWOlmUsY6kJNDgNDlhKWgT9pIZn10s0SjhYaKVuaxXSf5dTYkmb7IR0BwEwLUuXONuXM0j9kHCwC2dxfePFbD5LcSzrHaEjc-eY6R1WT0Yw7zptODkymtiCW4HNj8BLOQ_wjEtBGs/s1600/oir.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="137" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIYVlWOlmUsY6kJNDgNDlhKWgT9pIZn10s0SjhYaKVuaxXSf5dTYkmb7IR0BwEwLUuXONuXM0j9kHCwC2dxfePFbD5LcSzrHaEjc-eY6R1WT0Yw7zptODkymtiCW4HNj8BLOQ_wjEtBGs/s320/oir.jpg" width="320" /></a></div>
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Me da la impresión de que a nosotros, los españoles, no nos gustan demasiado las palabras cortas. ¿Será que su longitud no nos proporciona el tiempo necesario para pensar lo que vamos a proferir al minuto siguiente? o tal vez se trate de un vestigio de aquellos tiempos anhelados en los que nuestro país clavó su bandera en casi todos los lugares del planeta y nos acostumbramos a la grandeza que proporciona el oro. El caso es que, siendo la hija de un otrorrinolaringólogo (palabra larga que debe representar el súmmum del poderío), me siento muy herida por el tratamiento que está teniendo en nuestra sociedad ese verbo tan esencial como es el verbo "oír" consistente en tres letras de nada, vocales además dos de ellas, y una tilde incrustada en su mitad como una daga.</div>
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A primera vista nos podría parecer que la palabrita carece de cualquier trascendencia, aunque ese verbo <i>chiquitito </i>y <i>raquítico </i>encierre una de las capacidades más esenciales del ser humano, pues es capaz de proporcionarnos el lenguaje y, con él, la columna vertebral de nuestra relación con la sociedad y con nosotros mismos. Su ausencia nos sume en el más terrible de los aislamientos, una alienación tal vez superior a aquella que proporciona la falta de visión.</div>
<div style="text-align: justify;">
Para no perder el hilo de mi discurso volveré al principio, a fijarme en esas tres famélicas letras que constituyen según la Real Academia de la Lengua el cuerpo de lo que significa: <i>"percibir con los oídos"</i>, con lo que la pregunta <i>"¿Me oyes?"</i> significa literalmente:<i> "¿Me percibes con los oídos?".</i></div>
<div style="text-align: justify;">
Pues bien, ¡Ya nadie dice eso! Les debía parecer muy poco sofisticado utilizar un verbo tan mermado y se han decantado por el más rimbombante "escuchar" que, por cierto, no significa lo mismo en absoluto. </div>
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Según la Real Academia, "escuchar" significa <i>"prestar atención a lo que uno oye",</i> entra aquí en juego la voluntad como dejan a las claras frases como: <i>"te oigo pero no te escucho".</i></div>
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Nuestra gente ha elegido la longitud con una palabra cuya última sílaba está aplastada de un manotazo por la 'ch' que contiene. ¿Me pregunto si habrá en la elección un cierto impulso masoquista?</div>
<div style="text-align: justify;">
A todas horas oigo presentadores radiofónicos preguntando a sus oyentes (o mejor, <i>escuchantes</i>): <i>"¿Me escuchas?"; "No se te escucha"; "Apaga la radio que no se escucha bien"... </i></div>
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Mientras tanto, yo me acuerdo de mi pobre padre y del cariño que puso en facilitar la vida del moribundo verbo y me apena pensar que canciones como "<i>Oye, como va, mi ritmo.</i>.." de Carlos Santana van a perder su poesía con esa maquiavélica "ch" incrustada en el "<i>Escucha como va, mi ritmo</i>..."<br />
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Aliciahttp://www.blogger.com/profile/09533599700441205845noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-229894715180447595.post-4552211081386441292012-02-06T14:22:00.000-08:002012-02-06T14:22:00.364-08:00En nombre de Dios<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnrf8-v8dcc22iIfkY036VmRO_bCzg9we9rMRT77QBmyY5B7An5BDODSUjW-rxYxSzZteY6UyFWBuSzEwBNq4uU6m4PJYjadpovzkkarYRuGrUiHPTkmWkslUFAH9VFUI731sC7C3Uldw/s1600/IMG_0002.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnrf8-v8dcc22iIfkY036VmRO_bCzg9we9rMRT77QBmyY5B7An5BDODSUjW-rxYxSzZteY6UyFWBuSzEwBNq4uU6m4PJYjadpovzkkarYRuGrUiHPTkmWkslUFAH9VFUI731sC7C3Uldw/s200/IMG_0002.jpg" width="141" /></a></div>
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Dicen algunos que el año 2012 marca el final de los tiempos. Se basan en predicciones dejadas por los Mayas que establecen como fecha final de nuestra civilización el 21 de diciembre de 2012. Muchos presienten que estamos inmersos en tiempos turbulentos que concluirán con el comienzo de una nueva era basada en parámetros totalmente distintos a los actuales. </div>
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En realidad, observando los acontecimientos a mi alrededor me asombro al contemplar cómo se ha ido perdiendo el razonamiento lineal, lo que antes llamábamos <i>'sentido común'</i>, y las mentiras han sido aceptadas como válidos postulados mientras todos sin excepción sabemos cuál es la verdad.</div>
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Aparte de esta <i>fuga de verdades</i> asistimos a la peor crisis económica en la historia de la humanidad. Una crisis que se produce cuando todo occidente se ha postrado de rodillas frente al dios dinero. Hoy en día todo lo que el ser humano lleva a cabo está basado en la idea del dinero y lo que éste representa. Proliferan en nuestras ciudades chiringuitos en los que se compra oro a cambio de liquidez. </div>
<div style="text-align: justify;">
Esta mañana mientras estábamos parados en un semáforo, alguien se ha acercado a la ventanilla del coche para darnos la tarjeta de uno de esos establecimientos. Aparte del nombre, <i>El Arca de la Alianza</i>, a simple vista nada nos llamó la atención especialmente, poco interesados como estábamos en vender oro. El sobresalto se produjo cuando dimos la vuelta a la octavilla y nos encontramos con la siguiente imagen:</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3JP1kkRhSzkARcZXHBSHXj7lu5FoPhbRqtkKRgNJB1v8bJw9DzuP6xN5xbJw2iWCLGtbDtt-TrXRVOX7mPM3MHZQ-LD_9MHSyqyoF3D97PUsAY8C8zJ0PBBYxDOPwJ7X3tiT9hQH5QbM/s1600/IMG_0001.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3JP1kkRhSzkARcZXHBSHXj7lu5FoPhbRqtkKRgNJB1v8bJw9DzuP6xN5xbJw2iWCLGtbDtt-TrXRVOX7mPM3MHZQ-LD_9MHSyqyoF3D97PUsAY8C8zJ0PBBYxDOPwJ7X3tiT9hQH5QbM/s200/IMG_0001.jpg" width="143" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgF0WzfoR8LQSCXmqsNl6BkQ-GxJR5Z3MlReLUI2USjriC_VNdnQCGLkLYjmJ2XXB1c-Nw-aSlELOWeahmxPff3KQ8jMnTpj0ZMZoDvUspLHtGmLsu4MA9ojOYAlwW-p43K_EXZCZBJ59s/s1600/images+%25281%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgF0WzfoR8LQSCXmqsNl6BkQ-GxJR5Z3MlReLUI2USjriC_VNdnQCGLkLYjmJ2XXB1c-Nw-aSlELOWeahmxPff3KQ8jMnTpj0ZMZoDvUspLHtGmLsu4MA9ojOYAlwW-p43K_EXZCZBJ59s/s1600/images+%25281%2529.jpg" /></a></div>
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No habría más mañanas para ella. Con tranquilidad se había quitado el día anterior su maltrecho cuerpo y volaba libre por espacios reservados a las almas grandes como la suya. Tras la fina lluvia de penas y nostalgias se podía sentir su risa fresca de amplia sonrisa elevándose entre las nubes hasta rasgarlas para que la luz del sol nos rozase antes de su definitivo adiós. Al oído nos susurró momentos compartidos con ese cariño incondicional que antaño nos volvía <i>únicos </i>en su presencia. Sólo el misterio conoce las razones de su marcha apresurada mientras nosotros, desesperados, lanzamos al aire la carta del <i>nunca jamás </i>ignorantes de que nuestra existencia no es más que un insignificante destello de la llama infinita del tiempo. ¡Me consuela saber que ya estamos juntos!</div>Aliciahttp://www.blogger.com/profile/09533599700441205845noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-229894715180447595.post-684741052553640712011-04-24T14:12:00.001-07:002011-04-24T14:53:37.148-07:00La amistad<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwJjWmmk4GghEGaP7l8-R17DiPKfUGDRySovQnwaVTapGnRr6B406XmYuZkLKO1V7V5v4mWA3wERQGJIjgzTBI7pb0RfejXK6kL_3oTZqGiGL8bsXqbLZJgjdMa66TLIAnqJmosydqt_E/s1600/DSC00377.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 180px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5599266605927504242" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwJjWmmk4GghEGaP7l8-R17DiPKfUGDRySovQnwaVTapGnRr6B406XmYuZkLKO1V7V5v4mWA3wERQGJIjgzTBI7pb0RfejXK6kL_3oTZqGiGL8bsXqbLZJgjdMa66TLIAnqJmosydqt_E/s320/DSC00377.JPG" /></a><br />Todo empezó aquel mes de junio. El curso acababa de terminar con regalo doble: a la fortuna de haber tenido una alumna excepcional se añadía el presente que recibí de su parte. Era una plantita en una maceta de plástico transparente (luego me he enterado de que es necesario porque las raíces de la orquídea hacen fotosíntesis y es la manera de hacerles llegar la luz). Era una planta preciosa con tres o cuatro flores en sus espigados tallos y unas cuantas hojas recias de un verde oscuro junto a la base. Pinchada en la maceta estaba una etiqueta redonda en la que se podía leer la especie a la que pertenecía la planta y a su lado aleteaba una colorida mariposa de plástico animada por un resorte.<br />La miré con agradecimiento y temblé con la inseguridad de la que sabe de antemano carecer de los dones especiales para cuidar de una planta, y mucho menos con flores. Seguro que se marchitarían en un santiamén y observaría impotente como la planta se iría deteriorando a pesar de mis riegos. Como estaba en la escuela pregunté a mis compañeras cómo cuidarla y una de ellas, muy habilidosa, me dijo: <em>'mamá tiene una desde hace años. Creo que hay que ponerla detrás de un cristal donde le dé la luz y resguardarla del frío. ¡Ah! ¡se me olvidaba! ¡no la riegues demasiado!'.</em><br />La llevé a casa y la coloqué en la cocina tras el cristal de la ventana y allí tranquilamente se mantuvo durante un par de meses, al cabo de los cuales se perdieron las flores y me dije ¡esto es el fín!. La puse en la parte de atrás de la casa apenas la regaba convencida de que mi presagio se había cumplido. Sin embargo, de repente observé que una nueva primavera hizo que los tallos espigados se llenaron de botones que produjeron maravillosas flores de color violeta. Pensé que la maceta era demasiado pequeña para la potencia de semejante naturaleza y le pedí al jardinero que me la replantara en una nueva maceta. La que eligió era negra, pues ni él ni yo sabíamos que la planta necesitaba una maceta transparente que permitiera que sus raíces hicieran fotosíntesis. Pero aún así la planta volvió a florecer el año siguiente con la mayor explosión de flores hasta el momento.<br />Después vino la mudanza y, a falta de maceta transparente, la transplantamos en el interior de medio casco de una garrafa de agua. En su nueva ubicación, soleada y protegida, empieza a mostrar de nuevo sus flores. Ha pasado a ser un símbolo de verdadera amistad que perdura a pesar de las contrariedades, los problemas, las mudanzas y encuentra siempre el camino para terminar regalándonos esa belleza perfecta que se esconde entre sus pétalos.<br /><br /><div align="justify"></div></div>Aliciahttp://www.blogger.com/profile/09533599700441205845noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-229894715180447595.post-24116989865302933692011-04-12T08:39:00.000-07:002011-04-15T15:15:34.373-07:00Dos horas<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdcTQpBHrSz2ts5opA1R4xhyphenhyphenFjq-O1jqSUDoTMcVH2BCCfMGQFFouy8jWhyphenhyphen7n_PgSroG9zzG8t36A6vA9954-9ciSLMFTAgHcinioyiCZl1QFhf8wKtYuW4YBraIUA5vPrvF3tHTmM2SM/s1600/grant_bullock_270.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 270px; DISPLAY: block; HEIGHT: 165px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5594726355025996434" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdcTQpBHrSz2ts5opA1R4xhyphenhyphenFjq-O1jqSUDoTMcVH2BCCfMGQFFouy8jWhyphenhyphen7n_PgSroG9zzG8t36A6vA9954-9ciSLMFTAgHcinioyiCZl1QFhf8wKtYuW4YBraIUA5vPrvF3tHTmM2SM/s320/grant_bullock_270.jpg" /></a> <br /><div align="justify">Sigo hablando del gimnasio que, ahora sin el ipod conectado a la oreja, se ha convertido en lugar propicio a la reflexión e inspiración de futuros posts. Pues bien, el otro día, mientras levantaba mecánicamente unas mancuernas, alcé la mirada hacia la pantalla de televisión en la que daban una comedia. En ese momento la actriz, Sandra Bullock, y su pareja en la ficción, Hugh Grant, parecían estar en medio de una discusión, ya que el actor mostraba esa típica cara de cordero degollado que le ha hecho tan popular. Supe inmediatamente que si me mantenía atenta un poco más se produciría la reconciliación y la escena, con toda probabilidad, terminaría con el consabido beso apasionado entre ellos. <br /><div align="justify">Vamos al cine a ver una película que durante dos horas desplegará una sucesión de acontecimientos. En la proyección habrá momentos alegres, trágicos, tristes, emocionantes... pero, al final, nos iremos con la vivencia de unos episodios que enmarcan una historia. <em>"¡Eso mismo sucede en la vida real!",</em> me dije entonces. A pesar de nuestra errónea percepción, la vida es como una película en la que se suceden episodios de diversa índole que van marcando el argumento de nuestra propia historia. A veces nos detenemos en medio de un paisaje de problemas sintiendo la negrura eterna de la desesperación, ignorantes de que si esperáramos un poquito más nuevos acontecimientos nos llevarían tal vez a ese beso apasionado. Todos los vaivenes son pequeños trocitos de un argumento mucho más amplio que, a pesar de su amplitud, no dura más de dos horas.</div><br /><div align="justify"></div></div>Aliciahttp://www.blogger.com/profile/09533599700441205845noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-229894715180447595.post-9480584443728068702011-04-03T14:41:00.000-07:002011-04-03T16:11:42.590-07:00El ahora<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRj4aEHdBUY_WCDihqG-hLKkKXyIo9XcqvRJHf1YikxhsBwgeg7YOnMZIeHseOTCsBLdz_ycfjwvMzyGy2xgbAVb3Yn5YV4E79glPdT7D7A_sjAuleHoaFkd7I6HcIab46ERw42susyzc/s1600/chiste-gym.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 302px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5591494415654913490" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRj4aEHdBUY_WCDihqG-hLKkKXyIo9XcqvRJHf1YikxhsBwgeg7YOnMZIeHseOTCsBLdz_ycfjwvMzyGy2xgbAVb3Yn5YV4E79glPdT7D7A_sjAuleHoaFkd7I6HcIab46ERw42susyzc/s320/chiste-gym.jpg" /></a> <br />Nunca he sido muy deportista. Podría decir que, aparte de la natación, el deporte que más he practicado es el tenis de mesa. Sin embargo, últimamente he decidido ir al gimnasio para contrarestar el inevitable desgaste ocasionado por el paso del tiempo. Para una neófita como yo entrar en un gimnasio ha sido como introducirme en un santuario cuyos parroquianos celebran ritos que desconozco, lo cual hace que me mueva con cierta rigidez y destile un aire de falta de naturalidad. <br /><div align="justify">Poco a poco he ido levantando del suelo mi mirada para fijarme en lo que ocurre a mi alrededor. A simple vista soy capaz de distinguir claramente a los que llevan años y años de ejercicio regular: <br /><div align="justify">- <strong>Ellos</strong> están musculados y se secan la frente después del ejercicio con ademanes de saber muy bien lo que se traen entre manos. De vez en cuando entablan alguna conversación con sus iguales intercambiando extrañas palabras como <em>tríceps, bíceps, plexo... </em>y muchas otras que por su dificultad no recuerdo. <br /><div align="justify">-<strong>Ellas </strong>están monísimas con el chándal de última moda, las zapatillas perfectamente conjuntadas con el atuendo y unos cuerpos bien torneados. Se mueven ágilmente entre los aparatos y conocen a la perfección el orden de los ejercicios que tienen que realizar. <br /><div align="justify">A los novatos como yo también los distingo con claridad: titubean y disimulan azorados su falta de soltura refugiándose en el único ejercicio que conocen, el cual repiten una y otra vez para disimular. Después de estar semanas subiendo y bajando una barra decidí pedirle al monitor que me preparara una rutina para cada día de la semana y ahora llevo una ficha alargada con imágenes de los ejercicios destacadas con marcadores de distintos colores y numerados. Pero sigo teniendo un problema: los dibujos son tan pequeños y mi vista está tan mal que no veo ni torta. O sea que ahora voy al gimnasio con gafas. Sin embargo, los problemas no parecen abandonarme porque las imágenes de los ejercicios me resultan todas iguales y no tengo ni idea de lo que hay que hacer, por lo que he tenido que perseguir al monitor durante semanas para que me explicara uno a uno cada ejercicio y he ido anotando en la libreta cosas como: <em>"aparato frente a la puerta - barra ancha - manos separadas - tirar hacia la barbilla"</em>. O sea que, aparte de la toalla obligatoria, ahora voy cargando las gafas, la ficha, la libreta y un bolígrafo para escribir. <br /><div align="justify">También he llegado a la conclusión de que a la gente parece no gustarle demasiado el gimnasio. Todos parecen deseosos de estar en otra parte. Algunos llevan auriculares incrustados en las orejas; otros se empeñan en leer novelas de Ken Follet o rellenar un sudoku mientras pedalean en la bicicleta estática; los demás miran embobados los insulsos programas deportivos que se emiten en las pantallas de televisión repartidas por el establecimiento. <br /><div align="justify">Yo, para seguir el ritual y pasar desapercibida, decidí enchufarme el ipod a la oreja. Mi equipaje se ha complicado porque ahora llevo el peso del ipod en el bolsillo del pantalón y el cable por debajo de la camiseta para evitar que se enrolle en los aparatos. Pero lo único que he conseguido es darle un tirón al cable y romper uno de los auriculares. <br /><div align="justify">A partir de mañana voy a ir al gimnasio con lo puesto. Me voy a quitar las gafas, voy a dejar el ipod en casa, tiraré la ficha y la libreta y me pondré a hacer los ejercicios en el orden en los que lo haga alguno de los parroquianos elegido al azar. De ese modo podré disfrutar de la vida en presente y dejar que mi mente se centre en la experiencia única de acudir a un gimnasio.</div><br /><div align="justify"></div></div></div></div></div></div></div>Aliciahttp://www.blogger.com/profile/09533599700441205845noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-229894715180447595.post-32816984317826914112011-03-28T11:40:00.001-07:002011-04-03T16:18:37.312-07:00¿El tamaño importa?<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwuDXLggw9hCOjIhXcsJeacASxVsY0QXjKcmSyHzymsANENmnyuKvPnUsL0aSRdVQ8eqh0X8nkm5vdfO0LdCuP_OGV00CSr4xfQSwytj1zuurRFAbra3cA7JNk-G541ZlnWSLlPkFpahA/s1600/oriana.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 305px; DISPLAY: block; HEIGHT: 171px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5589242489501025106" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwuDXLggw9hCOjIhXcsJeacASxVsY0QXjKcmSyHzymsANENmnyuKvPnUsL0aSRdVQ8eqh0X8nkm5vdfO0LdCuP_OGV00CSr4xfQSwytj1zuurRFAbra3cA7JNk-G541ZlnWSLlPkFpahA/s320/oriana.jpg" /></a> <br />Cuando alguien nos pregunta: "¿estás seguro?" normalmente reaccionamos un tanto molestos por la insistencia y la falta de confianza que el otro parece tener en nosotros. Sin embargo, a medida que pasa el tiempo me pregunto si en realidad podemos estar seguros de algo o si la existencia consiste más bien en percepciones y conceptos puntuales que van alterándose a medida que movemos de escenario y contexto.<br />Todos hemos experimentado la sorpresa que nos produce la pequeñez de los grandes espacios en los que transcurrió la infancia. El patio del colegio, en el que recorrimos kilómetros a toda carrera dibujando sueños y amistades infinitas, se ha transformado en un corral de vecinos en el que resultaría imposible guardar secretos. Aquel <em>'Retiro' </em>de Madrid, al que mi padre se refería como "un parque por el que pasan los coches y es tan grande como Santa Cruz (mi ciudad)", es un parque grandecito pero fácilmente abarcable.<br />Lo curioso es que lo de las dimensiones no sólo tiene que ver con el cambio de visión que se produce al llegar la madurez, sino que también afecta a objetos que han variado de tamaño sin que sus átomos se hayan contraído o expandido un solo centímetro. Por ejemplo, hace unos años mi casa estaba frente al mar y desde ella contemplaba los grandes buques de crucero que atracaban en el muelle. Entre ellos, uno llamaba mi atención: <em>El Oriana.</em> Lo contemplaba boquiabierta, soñando quizás con el día en el que podría embarcar a bordo de semejante coloso y lanzarme a atravesar el océano.<br />El otro día arribó al puerto y ya no era el mismo. Aunque me resulta todavía bello, el barco ha menguado como les ocurre a los ancianos a partir de cierta edad. Al lado de los buques de la actualidad El Oriana ha perdido su tamaño. ¿Es más pequeño ahora? Objetivamente no, pero al contemplarlo me doy cuenta de que ya perdió su temeraria juventud, se ha vuelto más reflexivo e invita más a la tranquilidad y al recogimiento.<br />Por eso me pregunto si podemos estar seguros de algo o si todo es relativo y cambiante aunque no varíe ni una sóla partícula de su estructura.<br />¿El tamaño importa? Pues, visto así, creo que no, porque en realidad ¿qué es grande y qué es pequeño? <br /><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div>Aliciahttp://www.blogger.com/profile/09533599700441205845noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-229894715180447595.post-2232431068658901102011-03-22T09:48:00.000-07:002011-03-22T13:31:31.837-07:00Ausente en primavera<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxIYSWCn3uuAovDjAMI4yAlAU5AcpQluGLWdD_IDCFQx0zRnnmXy3kmcLIOhyphenhyphenU7XrPJx-lQgRnYUIX6dlJeABgiT_it74ITxStGMET7CUMPF1-_KVQ_y69pxok57x1yWuv4ynxpbyRsTE/s1600/140345.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 201px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5587002260263443714" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxIYSWCn3uuAovDjAMI4yAlAU5AcpQluGLWdD_IDCFQx0zRnnmXy3kmcLIOhyphenhyphenU7XrPJx-lQgRnYUIX6dlJeABgiT_it74ITxStGMET7CUMPF1-_KVQ_y69pxok57x1yWuv4ynxpbyRsTE/s320/140345.jpg" /></a><br /><div align="justify">Y un libro lleva a otro, así que sin pensarlo me encontré leyendo una obra escrita por Mary Westmacott, que no es otra que Agatha Christie. Se basa en una idea que venía tomando forma en su cabeza desde hacía tiempo y que maduró con tal fuerza que la obligó a sentarse ante una mesa y escribir durante tres días sin parar. En este caso la escritora se desvía de la novela negra para mostrarnos el retrato intimista de una mujer confrontada con su propia vida. </div><div align="justify">Conocemos a la protagonista en un tren proveniente de Baghdad hacia Londres, de vuelta a casa tras haber acudido a ayudar a su hija menor que ha estado muy enferma. Al comienzo del viaje protagoniza un encuentro con una antigua compañera de colegio, alegre y descarada, cuya conversación deshinibida, aunque escandalizará a Joan, abrirá el canal por el que penetre un poco de ese aire fresco que permita a la protagonista admitir un nuevo punto de vista con el que percibir el mundo.</div><div align="justify">Por una serie de circunstancias, se ve obligada a permanecer aislada en una pensión en medio del desierto durante cinco o seis días a la espera de que se reanude el servicio de trenes . Sin libros que leer, ni nadie con quién hablar, empieza a repasar los incidentes más importantes de su vida y va descubriendo con alarma que los hechos que creía reales no eran más que espejismos creados para esconder una verdad poco gratificante. </div><div align="justify">El viaje la trae de vuelta a casa y ya no diré más para no terminar de estropear la lectura a quién se anime a emprenderla.</div><div align="justify">La obra se titula <strong>Absent in the Spring</strong> (Ausente en primavera), un verso sacado del soneto nº 98 de William Shakespeare:</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="center"><em>Fro</em><em>m you have I been <strong>absent in the spring</strong>,<br />When proud-pied April, dressed in all his trim,<br />Hath put a spirit of youth in everything,<br />That heavy Saturn laughed and leapt with him.<br />Yet nor the lays of birds, nor the sweet smell<br />Of different flow'rs in odor and in hue,<br />Could make me any summer’s story tell,<br />Or from their proud lap pluck them where they grew.<br />Nor did I wonder at the lily’s white,<br />Nor praise the deep vermilion in the rose;<br />They were but sweet, but figures of delight,<br />Drawn after you, you pattern of all those.<br /> Yet seemed it winter still, and, you away,<br /> As with your shadow I with these did play.</em></div><br /><div align="center"><em></em></div><br /><div align="justify">En español:</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="center"><em></em></div><br /><div align="center"><em>Me alejé de ti en la primavera,</em></div><div align="center"><em>Cuando el feraz abril, engalanado,</em></div><div align="center"><em>Infundió tal juventud al mundo</em></div><div align="center"><em>Que aun el grave Saturno retozaba.</em></div><div align="center"><em>Mas ni el canto de aves ni el aroma<br />De flores coloridas y diversas<br />De júbilo pudieron embriagarme</em></div><div align="center"><em>O incitarme a arrancarlas de los prados.</em></div><div align="center"><em>No admiré la blancura de los lirios</em></div><div align="center"><em>Ni elogié las encendidas rosas,</em></div><div align="center"><em>Esas dulces figuras deleitables</em></div><div align="center"><em>Que tomaban tu imagen por modelo.<br />Mas era como invierno, y en tu ausencia<br />Jugué con ellas como con tu sombra.</em></div><br /><div align="center"><em></em></div><br /><div align="justify">Los grandes personajes que han cambiado la historia han tenido siempre la osadía y el coraje de saber cambiar los paradigmas culturales y emocionales en los que han sido educados. La protagonista de la novela ve consternada como su mundo, tan sólido y sensato, salta por los aires al mirar la verdad a los ojos. Dicen que es muy difícil, o tal vez imposible, convencer a alguien de algo cuando de hacerlo pondría en riesgo su sueldo y me da la impresión de que es muy cierto. ¿Cuánto más difícil no será aceptar algo cuando de hacerlo nuestra vida estaría cimentada en un profundo error?</div><br /><div align="justify"></div><div align="center"><em></em></div>Aliciahttp://www.blogger.com/profile/09533599700441205845noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-229894715180447595.post-61170788803291069242011-03-16T11:32:00.000-07:002011-03-16T16:20:16.517-07:00¿Masoquistas?<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfpFQsHD4Pev0xDqWvrJPVz-HzBQlc-WJsVl-3dXvRM9BuhR9SasZJUDPf2L5N9_7FD5RrBOhBeiaYNhxcjYpWMU2PeazLhHaTQMvnWjk4QjeyyMiMf5nsAe39v3GzBWEAD_6zaOONQI0/s1600/00333_00017371_UN141_1.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 152px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5584752035076091538" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfpFQsHD4Pev0xDqWvrJPVz-HzBQlc-WJsVl-3dXvRM9BuhR9SasZJUDPf2L5N9_7FD5RrBOhBeiaYNhxcjYpWMU2PeazLhHaTQMvnWjk4QjeyyMiMf5nsAe39v3GzBWEAD_6zaOONQI0/s320/00333_00017371_UN141_1.jpg" /></a><br /><br /><div align="justify">Con el tiempo, las sociedades evolucionadas se van volviendo morbosas. Más allá de los problemas de supervivencia que mantienen a los habitantes entretenidos en cuentas y posibilidades, los ciudadanos, desde la comodidad del mullido sofá, alzan la mirada y la posan sobre las vidas de los demás para evaluar los logros conseguidos y justificar miserias. Poco a poco, el acomodado no sólo hace un balance de su vida sino que va adoptando una actitud sádica que le incita a juzgar y condenar al otro, como bien se puede apreciar en todos esos <em>Reality Shows</em> en los que unos tiranos ignorantes fuerzan a los participantes a llegar a extremos inimaginables de degradación y pérdida de dignidad personal. Los espectadores del bochornoso espectáculo se van acostumbrando a presenciar barbaridades que pasan sutilmente al subconsciente al son del slogan <em>"todo vale para ganar"</em>. Y así, en medio de las prácticas corruptas de unos dirigentes que nos restriegan en las narices unas vidas nada ejemplares, nos vamos dejando llevar mientras nuestras conciencias se van evaporando.</div><div align="justify">Últimamente no se habla de otra cosa que la terrible crisis en la que estamos inmersos. No sólo nos lanzan mensajes de austeridad, sino que además nos acusan de habernos gastado lo que no era nuestro; de vivir en casas demasiado elegantes para nosotros; de habernos creído que podíamos comer langostinos a todas horas. ¡Por supuesto que no! Eso se deja para los cuatro millonarios de turno y los tantos políticos que mueven nuestro dinero con tal maestría que siempre va a parar al lugar que a ellos les resulta más favorable. Nosotros sólo tenemos que subsistir y ¡eso sí, agradecidos!</div><div align="justify">Sin embargo, yo no estoy tranquila. Hay algo que me viene preocupando últimamente y para lo que no tengo respuesta. Son esos programas que proliferan como champiñones empeñados en mostrarnos la vida de los archimillonarios y las casas en las que viven. Nos enteramos asombrados que el caniche de la casa come solomillo todos los días y que la dueña tiene setecientos pares de zapatos de Manolo Blanik. La casita en cuestión tiene una superficie de 1500 metros construídos, dos piscinas, cancha de squash y veinte personas de servicio. Y yo me pregunto: ¿qué es lo que pretenden con este tipo de programas? ¿cuál es el verdadero objeto del deseo de ese despliegue? ¿Será que nos animan a que nos superemos a nosotros mismos para alcanzar el éxito dorado de los personajes televisivos? o ¿es que lo que quieren es convencernos de que no pertenecemos, de que por mucho que lo intentemos no merecemos gozar de las cosas que allí se muestran? A mí me suena que tiene que ver con el sadismo de programas como <em>Operación Triunfo</em> o <em>Gran Hermano</em> llevado al extremo. Porque si no ¿cómo se explica que nos embosten a jets privados, yates de lujo, fiestas millonarias, palacios de oro y rostros con las huellas de la más cara cirugía estética existente....? Seguro que hay por ahí un grupo de nuevos ricos, sin clase alguna, que nos quieren hacer morder el polvo mientros ellos se ríen dejando el diente de oro relucir bajo los focos.</div><div align="justify">Ellos han optado por ser sádicos y, con la poca libertad que nos va quedando, espero que nosotros no les sigamos la corriente y nos volvamos masoquistas... ¿Lo haremos?</div><br /><div align="justify"></div>Aliciahttp://www.blogger.com/profile/09533599700441205845noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-229894715180447595.post-38081642134421638502011-03-14T13:36:00.000-07:002011-03-14T14:26:44.175-07:00Una autobiografía<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJ4s3CE9ebObeuvttZB56ygyzBjW9feQ5horWKe8D0fTUHZSoax_6eCWXg7EN9a7LvOh7aQXWBlJiN0UN3nQso_MWOHlt5xkeqSLte-l4jEHpoKWLyrbEBOPdCg9E75Et6kJb9jql0RKM/s1600/agatha+christie.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 186px; DISPLAY: block; HEIGHT: 139px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5584043431681835602" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJ4s3CE9ebObeuvttZB56ygyzBjW9feQ5horWKe8D0fTUHZSoax_6eCWXg7EN9a7LvOh7aQXWBlJiN0UN3nQso_MWOHlt5xkeqSLte-l4jEHpoKWLyrbEBOPdCg9E75Et6kJb9jql0RKM/s320/agatha+christie.jpg" /></a><br /><div align="justify">Nunca me gustaron los libros de Agatha Christie. La trama siempre me pareció un ejercicio de malabarismo en el que las sospechas iban recayendo en todos los personajes menos en el asesino que salía a relucir al final de la historia sorprendiendo a los desorientados lectores. </div><div align="justify">Sin embargo, por una serie de circunstancias, últimamente me he visto forzada a entrar en contacto con la escritora. Entre otras cosas porque cuando se separó de su primer marido, Archibald Christie, decidió poner tierra por medio y pasar un tiempo en las Islas Canarias. </div><div align="justify">Los acontecimientos me han llevado a su Autobiografía. Un libro que me ha presentado a un ser excepcional. Desde sus páginas la dulce Agatha me va contando pausadamente acontecimientos cotidianos de su vida en un inglés maravilloso. Me voy adentrando en el mundo de la Inglaterra post-Victoriana y la acompaño en aventuras viajeras de aplastante modernidad. Se me presenta como una mujer valiente que consiguió entrar en el libro de la fama sin pretenderlo animada por una madre que le proporcionó la clase de educación que, sin necesidad de asistir a ningún centro educativo, la impulsó a ejercer su creatividad. La pequeña Agatha aprendió a leer ella sola, fijándose en la posición de las letras de los carteles que veía cuando salía a pasear con su niñera. A pesar de pertenecer a una familia acomodada la vida le puso muchas pruebas como la muerte de su padre siendo una niña y, como consecuencia, duros problemas económicos.</div><div align="justify">Su segundo matrimonio con Max, un arqueólogo muchos años más joven, es una muestra más de la modernidad del personaje. En estos días de lluvia, con mis calcetines de lana y enrollada en la manta, me siento con mi libro en la mano a escuchar unas historias que, aunque ocurrieron hace ya casi un siglo, siguen estando de actualidad, lo cual demuestra que las cuestiones básicas de la vida son siempre las mismas. </div><div align="justify">Y, antes de irme me gustaría dejar una anécdota que es buena muestra de ese sentido del humor inglés del que Agatha hacía uso con gran maestría para recomendarle a sus amigas:<em> '¡Cásate con un arqueólogo! ¡Cuánto más tiempo pase, más bella te encontrará!'</em></div><div align="justify">Una autobiografía muy interesante para todos aquellos que tienen la nostalgia posada en el alma.</div><div align="justify"> </div>Aliciahttp://www.blogger.com/profile/09533599700441205845noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-229894715180447595.post-37206417386771684292011-03-08T10:21:00.000-08:002011-03-08T14:01:52.227-08:00Casas de cristal<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6tHNGCCeHkTHxw6OzaxkCfCNkPxGle-vEIwNV7cPBusLLXf4OGI3JCQUjl27ueZpQso00U6a0fDlb4v1oXhKFjfhdeTX2sirZkXgB9M_kHMER2z_ZkHt6AgK3Q3SvRcetkPA8zh0Y1GU/s1600/DSC00348.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 180px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5581776401338148674" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6tHNGCCeHkTHxw6OzaxkCfCNkPxGle-vEIwNV7cPBusLLXf4OGI3JCQUjl27ueZpQso00U6a0fDlb4v1oXhKFjfhdeTX2sirZkXgB9M_kHMER2z_ZkHt6AgK3Q3SvRcetkPA8zh0Y1GU/s320/DSC00348.JPG" /></a><br /><div align="center"><em><span style="font-size:85%;">People who live in glass houses shouldn't throw stones</span></em></div><div align="center"></div><div align="justify">Hace un par de días disfrutamos de un almuerzo en la casa de la fotografía, una burbuja de cristal frente al Atlántico mecida por el rumor de las olas rompiendo y esponjándose contra las rocas. La dueña ha hecho un maravilloso trabajo arquitectónico derribando antiguos tabiques para sacar a la luz el alma de la vivienda y fundirla con la brisa cargada de salitre. Allí, el murmullo del mar nos susurra al oido despreocupadas canciones de grandeza imponente que silencian nuestras más triviales inquietudes. El océano respira profundo y, cuando ve que nos asomamos, se retira lentamente para enfocar la vista hasta que se acerca con un resoplido mirándonos abiertamente con ese amor que a la vez subyuga con un respeto reverencial. </div><div align="justify">Se me antoja que, al igual que las casas, nosotros también vamos acristalando nuestro ser. Descubrimos que los muros que nos protegían no eran tan seguros como habíamos pensado y cualquier temporal inoportuno podría dejar nuestras vergüenzas al aire. Nos dimos cuenta de que la película de piel que nos cubría no era una referencia sino que, muy al contrario, era cambiante y caprichosa. Descubrimos, al fin, que lo único permanente era nuestro interior intacto y asfixiado allá adentro bajo tantas y tantas capas de experiencias. Así pues procedimos a acristalar nuestro ser cuando las apariencias externas nos resultaron sospechosas y anhelábamos ponernos en contacto directo con la vida en toda su potencia para que ésta nos devolviera esa imagen que el espejo del dormitorio sigue empeñándose en deformar.</div><div align="justify"></div>Aliciahttp://www.blogger.com/profile/09533599700441205845noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-229894715180447595.post-16141340019243376872010-12-13T10:38:00.000-08:002010-12-13T15:09:18.418-08:00De repente<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnCeCJ_4xFaGhZZjPSWcnoYSts9093quuGJLN6QgtalJ66hq59119s-Pd_w_cEZE-kBdw0orvseH6v9zGsP7VGEO5s9kjRvEqefJCLu63fxQZuFy8cyOMYVfoDOoDKIAHZwYYRHe88sAg/s1600/Paranoia.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5550241611282563490" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnCeCJ_4xFaGhZZjPSWcnoYSts9093quuGJLN6QgtalJ66hq59119s-Pd_w_cEZE-kBdw0orvseH6v9zGsP7VGEO5s9kjRvEqefJCLu63fxQZuFy8cyOMYVfoDOoDKIAHZwYYRHe88sAg/s320/Paranoia.jpg" /></a><br /><br /><div align="justify">Fue de repente, como siempre sucede con los acontecimientos decisivos. ¿Será que su aparición inesperada los reviste de una gravedad que no tendrían si hubieran sido la consecuencia de un largo y profundo desgaste?<br />Vivimos marcados por las incertidumbres: no tenemos conocimiento del día o la hora en que nuestra actuación llegará a su fin y la aparición de hechos repentinos nos aproxima peligrosamente hacia nuestra más íntima verdad.<br /><em>¡Qué ciegos estábamos!</em>, decimos entonces situados en esa zona en la que las piezas empiezan a encajar.<em> ¡Y sordos!,</em> añadimos: las alarmas sonaban confundidas con el deseo de nuestros oídos de fundirse con el canto de los pajarillos del jardín al oscurecer. Te veíamos ya deambular por esa peligrosa zona en la que los sueños se mezclan con los sufrimientos y las verdades últimas, que te han venido persiguiendo inútilmente, consiguen atraparte jadeantes rozándote las orejas con su cálido aliento.<br /><em>¿Qué hacer?,</em> nos preguntamos desde nuestro ahora, alzando los hombros en señal de impotencia. Extendemos torpemente los brazos que irremediablemente se desintegran nada más rozar la cortina de fluidos transparentes que separa nuestros mundos. Tengo la sensación de que el allá te va devorando y sus temidos pobladores, con sus desagradables voces, gritan todo aquello que más te duele.<em> ¡Estoy aquí! ¡No temas!</em> gritamos, aunque las palabras reboten y tú, que querrías creernos, nos mires asustada sabiendo en lo profundo que no podemos hacer nada.</div><br /><br /><div align="justify"></div>Aliciahttp://www.blogger.com/profile/09533599700441205845noreply@blogger.com29tag:blogger.com,1999:blog-229894715180447595.post-58465366251502431012010-11-15T12:44:00.000-08:002010-11-19T02:10:34.670-08:00La ausencia<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1skWHaC9k28fM30NI5FjOR1mUtYT4rISzJk5ziCo6YucHk8wiKmv-wQz7EyQ1-UIOyPhm8swiD8fqXIZYCUtd5THvxRkVhN7r7Ydu5orH7rlOmvGsaIt5pJyZoDWWZmHS5Pjt20hFjuE/s1600/imagesCAWVXEJO.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 199px; DISPLAY: block; HEIGHT: 254px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5540984214150878978" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1skWHaC9k28fM30NI5FjOR1mUtYT4rISzJk5ziCo6YucHk8wiKmv-wQz7EyQ1-UIOyPhm8swiD8fqXIZYCUtd5THvxRkVhN7r7Ydu5orH7rlOmvGsaIt5pJyZoDWWZmHS5Pjt20hFjuE/s320/imagesCAWVXEJO.jpg" /></a><br /><div align="justify">La Real Academia de la Lengua Española define la ausencia como: <em>Acción y efecto de ausentarse o de estar ausente. </em>Parecería pues que una vez ido el ausente sólo quedara un lugar completamente vacío. Sin embargo, contrariamente a lo que pueda parecer, la ausencia se me antoja como una circunstancia llena, poblada por múltiples sentimientos y vivencias sólo apreciables por aquellos sin los cuales ésta no existiría.</div><div align="justify">Cuando yo era pequeña, en los tiempos en los que el mundo era inmenso y las distancias mucho mayores e insalvables que ahora, los adultos hablaban de <em>'guardar ausencias',</em> una especie de luto autoimpuesto cuando un novio o novia se ausentaba durante un tiempo, principalmente dirigido a aparentar ante los demás cuánto se echaba de menos al <em>embarcado</em> y acallar rumores. Esto era así porque antes las ausencias eran mucho más solemnes que ahora. En realidad, en el mundo actual hemos despojado a casi todo del brillo de la solemnidad a cambio de la satisfacción de la inmediatez.</div><div align="justify">Antiguamente, el ausente dejaba tras de sí un hueco lleno de vivencias tan intenso que sus efectos apenas se calmaban con ayuda de fotografías y largas cartas de papeles perfumados que lentamente atravesaban los océanos de la distancia. Eran ausencias plagadas de frases dichas y no dichas, de remordimientos y anhelos, de planes futuros que empezarían a fraguarse tan pronto como el barco atracase en el muelle. </div><div align="justify">Hoy ya nadie escribe cartas pues el contacto entre unos y otros es total y permanente. Aunque estemos al otro lado del mundo siempre existe la posibilidad de contactar instantáneamente via telefónica o internet y hablar con quién queramos mientras observamos su rostro en la pantalla del ordenador. </div><div align="justify">¿Será que hoy en día hemos vaciado las ausencias? Si no es así, desde luego éstas han perdido la intensidad de antaño. Puede que las ausencias de hoy hayan pasado a ser lugares vacíos en los que sólo brilla eso: <em>la ausencia</em>.</div>Aliciahttp://www.blogger.com/profile/09533599700441205845noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-229894715180447595.post-89754831178774353472010-10-06T16:30:00.000-07:002010-11-02T10:25:03.442-07:00CONCURSO PARADELA (Octubre): El retrato<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsL-oRIvNZpx_d0xN6AR3zBxN_RHFEH00UC0_JD1hkWI5UhMa2LKcEWPfLTEaRipl07bi3WtScK_VYmB9iDPxyzXJR59DfQaOyOwI3-ORw4y0sYWeWel3kuilO6sFa2WQOGkcIsVtm6Wk/s1600/LA_CAI~2.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5525079719865205362" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsL-oRIvNZpx_d0xN6AR3zBxN_RHFEH00UC0_JD1hkWI5UhMa2LKcEWPfLTEaRipl07bi3WtScK_VYmB9iDPxyzXJR59DfQaOyOwI3-ORw4y0sYWeWel3kuilO6sFa2WQOGkcIsVtm6Wk/s320/LA_CAI~2.JPG" /></a><br /><div align="justify">Me creo moderna cuando miro la foto. Tan engañada estoy yo como lo estaba ella cuando pensó que aquel momento duraría para siempre. El ojo travieso de la cámara le proporcionó la posibilidad de calmar su alma cuando, años después, el tiempo se le escapaba y parada frente al retrato se buscaba en él. Entonces la caliente nostalgia se abría paso desde su interior generando en ella la impotencia y el desasosiego del <em>nunca más</em>.<br />Aún era capaz de recordar la tirantez de los rulos plegando sus cabellos la víspera. Los tubos de metal que la vecina manejaba con gran habilidad mientras contaba mil anécdotas recogidas aquí y allá y rociadas con toques de imaginación. Hasta ella llegaba el fuerte olor a alcanfor del vestido de paño de Zamora que languidecía guardado en el ropero de caoba y el tintineo de la medalla del Sagrado Corazón que tanto había hecho para atraer al indeciso novio. Le impresionaban sus ojos, jóvenes, prematuramente desprovistos del brillo de un par de años antes. Incluso sentía la verguenza de sus sentimientos de entonces: una mezcla de orgullo y rabia por culpa de ese ser cuya pequeña vida lo había invadido todo. </div><div align="justify">La foto quedó detenida en el tiempo mientras sus protagonistas continuaron bogando por los ríos de la vida. La madre y el bebé se han aunado en el tiempo y ya no tienen edad. Todos somos todo a la vez: <em>bebés, niños, jóvenes, adultos y ancianos</em> y, además, somos antiguos, aunque algunos creamos que no.</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div>Aliciahttp://www.blogger.com/profile/09533599700441205845noreply@blogger.com25tag:blogger.com,1999:blog-229894715180447595.post-17361813339205798542010-08-28T06:16:00.000-07:002010-08-28T16:31:33.368-07:00Detenida, hablándonos desde la urgencia del pasado<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiE1cPA0E9wiIkxCGjPctPgQ_Oknb2XlV-Fj4LM1RbLPMoNOAUVW5TWt4Qt-nFk4S4tFOjtv5ZQiR3ugIkg_4cl3VXnQF5KZ1Yc53XL_XVaeqMGlEEBJBA9p0VwkmLHEiwe9-ZmjfDkQ08/s1600/MTS2_guatla_815769_031.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 208px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5510606332746592562" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiE1cPA0E9wiIkxCGjPctPgQ_Oknb2XlV-Fj4LM1RbLPMoNOAUVW5TWt4Qt-nFk4S4tFOjtv5ZQiR3ugIkg_4cl3VXnQF5KZ1Yc53XL_XVaeqMGlEEBJBA9p0VwkmLHEiwe9-ZmjfDkQ08/s320/MTS2_guatla_815769_031.jpg" /></a><br /><div align="justify">Cuando entró en la antigua alcoba, las maderas del suelo crujieron bajo su peso y, al mirar hacia abajo, descubrió que sus pasos habían dejado huellas sobre el polvo aterciopelado. Los cortinajes envolvían el lecho como una inmensa telaraña recubriendo el hueco existente entre dos postes. Las altas mesas de noche, aún decoradas con sendos pañitos de ganchillo, mostraban en su superficie un par de retratos de lejanos personajes. El orinal de porcelana seguía allí, bajo la cama, y la gran cantidad de mantas apiladas señalaba, quedamente, que la habitación había sido sellada en invierno.</div><div align="justify">Sí, en invierno, incluso decían que el día más frío del año. Aquella aterradora noche la comarca sufrió las temperaturas más bajas del siglo y muchos vecinos murieron víctimas de diversas enfermedades pulmonares.</div><div align="justify">Era el día de Santa Cecilia, la patrona de la música, cuando se produjo el terrible hecho. Dicen que un ser de otro mundo se introdujo en la mansión y, buscando el fin de las injusticias, terminó con la familia del tirano a golpe de machete. El alba desveló la más terrible carnicería que nunca se haya presenciado y la casa fue sellada con todo su contenido congelado en un momento en el tiempo.</div><div align="justify">Murieron los testigos hace ya mucho tiempo y el horror vivido se apagó en ellos dejando tras de sí el mudo lamento de la leyenda transmitida de generación en generación. Los años no han traído oxígeno a la opresora estancia que apenas respira. </div><div align="justify">El aire le rodeó el cuello con tal fuerza que empezó a sudar copiosamente. La leyenda con su luz de luna llena y aires nocturnos se introdujo en sus venas. Allí, detenida, llamándole desde la urgencia del pasado estaba la palabra. Garabateada en un papel manchado de sangre. PERDÓN.</div><div align="justify"> </div><div align="justify"><em>Imagen bajada de internet</em></div><div align="justify"> </div>Aliciahttp://www.blogger.com/profile/09533599700441205845noreply@blogger.com23tag:blogger.com,1999:blog-229894715180447595.post-29596355008476411102010-08-13T11:57:00.000-07:002010-08-13T16:50:34.059-07:00Agua<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaRng3LP_eW0txue1TBmRz1nlGXX4OXvlVxvF2J0nAZKzY7WZ2WHfRx_0L1f9eROzn41dGT1vwgcQVyp8fA1-zyzafcj_baZBQOOi7fcwQ0cVN2IU2n-OWbkRQ_47w5ECA8homCppz2Ds/s1600/461196365_95decdd055.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5504976301284900498" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaRng3LP_eW0txue1TBmRz1nlGXX4OXvlVxvF2J0nAZKzY7WZ2WHfRx_0L1f9eROzn41dGT1vwgcQVyp8fA1-zyzafcj_baZBQOOi7fcwQ0cVN2IU2n-OWbkRQ_47w5ECA8homCppz2Ds/s320/461196365_95decdd055.jpg" /></a><br /><div align="justify">Es curioso como, a pesar nuestro, los horóscopos y sus características se empeñan en marcarnos. Estos últimos días de calor decidí bañar a mis perros para refrescarlos y, al mismo tiempo, sacarles un poco de brillo. La mayor, una viejecita que a pesar de sus achaques está empeñada en acompañarnos durante un buen trecho del camino, nació en marzo y es, por lo tanto, una piscis sentimental regida por el elemento AGUA. Cada vez que ve una manguera se disparata y trata de morder el chorro de agua dando saltos en el aire y batiendo las mandíbulas inútilmente alrededor del líquido. Es sencillo sentarla para enjabonarla y aclarar con agua los restos de jabón. Sin embargo, el otro perro, un jovencito de dos años, no ve con buenos ojos que lo rocíe y mucho menos se presta a que lo enjabone. El caso es que éste no nació en marzo sino a finales de julio y es por tanto leo regido por el elemento FUEGO. Total que cada vez que lo traigo junto a la manguera consigue salir corriendo sin que apenas una gota roce su piel.</div><div align="justify">Observando la experiencia me he encontrado con que yo misma soy escorpión y regida por el elemento AGUA, al igual que mi perra. No me extraña nada porque mi mayor pasión es contemplar el mar transparente sobre las rocas del fondo del mar. Me gusta la sensación del agua refrescando el cuerpo, la brisa soplando sobre la superficie formando pequeñas olas que se rompen contra mí. El contacto del agua con la tierra: ese lugar mágico donde los pensamientos chocan contra la realidad. Salgo del agua, me paro y me vuelvo a mirar hacia atrás. Las pequeñas ondas transparentes producen efervescencias sobre las rocas y, victima de una irresistible atraccion, me vuelvo a lanzar nuevamente a unas aguas que ya han adquirido la misma temperatura que yo.</div><br /><em></em><br /><em>(imagen bajada de internet)<br /></em><div align="justify"> </div>Aliciahttp://www.blogger.com/profile/09533599700441205845noreply@blogger.com29